(Un humilde poema en amór a México)
I
Y me matarán, por ser como soy.
Me matarán con palos, picos, y machetes.
Me matarán con rifles, granadas, y cohetes,
con carros, metralletas, y helicópteros.
Me matarán los maestros, por haberles fallado.
Me matará la tierra, lastimada y a gritos.
Me matará mi madre, por olvidarla.
Me matará la migra, por ser de otra piel.
II
Con los mares a los pies de costa a costa,
Con el cráneo en el cielo, congelado,
Con los brazos extendidos hacia el norte y los pies al sur,
“Soy tu México, hermanita. Soy tu Ser…”
Me desplamo y desparramo,
La tierra no tiene fronteras! Las tenemos nosotros.
Y en la música de cada casa y cada pueblo y cada ciudad
y cada pais del mundo vibramos,
seres efímeros de la historia.
Y de donde viene la poesía?
De las montañas! Del mar!
De las manos de pintores nacidos
(como Pedro, Zapoteco…)
que pinta al cielo con la pureza de un dios primordial,
forjado en el fuego.
Y de donde viene el mar?
De nosotros! Somos agua. Núcleos.
Cactos en el desierto,
moléculas en el aliento,
nubes instantáneas de partículas eternas…
Sálvame, Virgen!
Tú con el rebozo roto y llena de humo…
Y las siete abuelas,
de las cuales, me dices, soy una…
Tú, tonantzintláli, eterna.
Y de donde viene la poesía?
De aquel ojo interior que mira
a travéz de todos nuestros ojos,
Aquél ojo central, raíz de la conciencia,
que sonríe al ver al sol, al agua, a la tierra, y al fuego,
Tú, ipalnemouani.
Como dicen en Tenochtítlan?
Tiáui meshíka!
Las plantas de mi pie rascando la piedra
huesos milenarios del huei teocalli.
La nobleza está en la danza,
en la lucha y el desempeño,
en el amor al prójimo y a la vida.
III
Danza de la vida!
Fuego de la muerte!
Camarón que se duerma,
se lo lleva la corriente.
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