Hombre Monstruo

Llegó Dark Souls 3

Un hombre y sus cosas.

Directo con mi puño, empuño la valentía de mi espada roma. Ese filo oxidado desgastado que de tanto usar ya no corta.

Tu ausencia es a veces tan violenta, es a veces tan violenta tu ausencia. Las palabras son siempre peligrosas, son siempre peligrosas las palabras.

Ese corte ya no es corte dejó de serlo hace tiempo, es sólo rozadura en carne viva, es sólo hematoma y pensamiento.

Son golpes repetidos en la piel, reiterados reversibles remordimientos. Y mi carne está llamando a la violencia, la que tú dejas sin dejar a mí yo atento.

Son violentos mis paseos solitarios. Soy ingenuo al pensar que voy seguro fabricando ideas todo el tiempo, fabricando la carnaza del silencio.

No actualizo mucho porque estoy en este otro enlace últimamente. Saludos.

Este blog cumple 4 años hoy, y como ya es tradición, lo celebro con una foto del mejor cazarrecompensas de la galaxia, Boba Fett. Para esta ocasión he decidido buscar un dibujo en el que sale escapando del Sarlacc, como un héroe imaginario en una realidad lejana a todos los efectos. Quizás con el poder de la locura uno también pueda escapar del condenado Sarlacc. Gracias por seguirme y abrazos. El dibujo no está firmado y no se quien es el autor, pero es un artista.

Un cuchillito lindo afilado y de plata más se me clava. Camino y se hunde hacia dentro, y cuando mana la herida sangre encendida, el dolor se fortalece en sus cimientos.

Un cuchillito sencillo, normal y sincero. Así es el filo de mis anhelos. Corta y desgarra si te deseo, nunca me deja por más que pienso. Así yo siento, tan brutalmente y tan enfermo.

Se hunde y desgarra toda mi vida. Todo lo corta: mi mente absorta, mi frustración. Toda mi vida es una separación.

Quisiera dártelo todo y nada te puedo dar pues sólo tengo un llanto cuajado desconsolado animal mortuorio como vena sin caudal, mierda anhelante de libertad.

Porque el cuchillo no puedo dártelo. Porque el cuchillo se clava, se hunde siempre hacia dentro. Y además ya casi olvido que está ahí, que es mi dolor, que toda mi vida es una separación.

Mi polla es amorfa, ¿qué voy a hacer? Está un poco atrofiada y desigualmente hinchada. Soy un hombre acomplejado, mi miembro es demasiado. Lo notan en los bares, lo comentan en los parques. Me pido una copa, olvido mi polla. Mi polla es amorfa, sexualmente coja. Hoy tengo resaca, recuerdo mi polla, mi polla es amorfa. Hablan de ello, hablan y miran. Soy un entremés, soy un actor, el saco de boxeo de la compasión. Soy literatura, mi polla es amorfa. Soy una novela sobre mi polla amorfa. Esta es mi historia, pueden contarla, mi triste historia sobre mi polla rara.

Brillan tus pechos, tus pechos llenos, como grandes camas. Tus grandes senos con su alimento. Hay allí tantas formas distintas, grandes curvas extravagantes en tus tetas brillantes. Son tus pechos pequeñas montañas de carne y sueño, campos sin dueño de tus mañanas. Humildes cumbres ya coronadas. Llenos volcanes de fruta lozana.

Con sus pezones, espolones, ansiados anzuelos de pescadores.

Y yo hecho hombre yo en el deseo vago sin rumbo como perdido. Y todos los hombres y las mujeres, todos tan torpes tan pronto mueren pero dibujan sobre tus tetas un par de flores.

Música.

Hoy he visto El gran dictador.