Me re gusta tu blog
Muchas gracias. Está bastante abandonado, también es cierto.
Todo es ausencia
Una silla me rompe el corazón
¿Será por su abandono de toda movilidad?
¿O quizás por ser un improvisado perchero?
No importa cuantas puertas cruce
me perderé girando el pomo.
¿Será un pasillo lo que me aguarda?
Aquí no llamamos nada
a todo lo que esté fuera de la ventana,
no lo nombramos,
forma parte de las vistas,
por donde escapan
pretéritas miradas
extensas como una biblioteca,
de las que una vez fuiste su destino.
Ya dudo como un bibliotecario,
aquello que no te dije,
aquello que jamás quedó indexado,
seguro es parecido a una disculpa,
a cualquier disculpa.
Levito sutilmente
al ritmo que me crece un pulmón.
No a nivel metafórico,
crece,
como crecen las uñas.
Comenzó como lo hacen las telenovelas
o las misas,
de innecesaria manera
en un prescindible suspiro.
De nuevo el lamento
pues está el tiempo impedido,
no le sirvió de nada
sumar varios relojes a mi muñeca.
Se abandonó sobre el polvo de mis estantes,
en mi vieja ropa sin sepulcro,
en el mohoso policarbonato
antaño continente
de arroz y rollitos de primavera.
Primavera. No queda de ti
ni las flores muertas.
Dios es todo presencia
pero
¿Quién le llama donde todo es ausencia?
Hola 👋
pajaritas-para-muertos reblogged
Inktober 2019 Day 24: Swan Lake
Scott Keenan
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Concordia
Nos borraron a Lorca nos dejaron las cáscaras los álbumes sin fotos lo casi nada por enterrar. A esta concordia de huesos a este sollozo de pan lo llamaron España.
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Flores nocturnas
Cegada por el cerrojo de tu cuerpo
la llave de seda avanza
a través del umbral de tus ojos.
Dos invitados a sábanas sucias,
dedos húmedos de carne
y lenguas que hablan de sal.
Somos dos palomas azules
atravesando la espesa malva
sobre la cornisa de la noche.
En esta hora de corrupción
salvemos las flores
de deshojarse en el florero.
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SOMOS.
pajaritas-para-muertos
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“Mi colchón sostiene nuestro jadeo como un buen becario sostiene carpetas. Siento que está por atardecer en algún momento. Es casi Marzo pero no se fue Febrero. Es casi todo pero casi nada. Es este colchón que nos sostiene, lo sostiene todo. El tiempo, una braga, unos pelos, una boca enorme, un templo griego, una colina. Silencio crepuscular. Ya se fue el jadeo, durmamos hasta Marzo.”
— Un colchón de Febrero - Pajaritas para muertos
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Hacía tiempo que no realizaba un videopoema, pero he vuelto y ésta vez más ambicioso. El poema originariamente se llamaba Morir de callejear y lo podréis encontrar también en mi blog. Tanto la música como la edición es obra mía, así como la narración. Espero que lo disfrutéis.
Poema "Morir de calle" o "morir de callejear" editado y recitado por un humilde servidor (qué relamido dios santo) para uhtedeh.
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A una mano
Mi tierna mano,
caricia de diente de león
suave y carnosa
me llena de huellas
el yermo entre mi pecho.
Hazme otra vez lo de reír,
cuéntame mano mía
lo de mi boca y tu pubis.
Oh mi mano, tan izquierda
tan siniestra
escríbeme con vientos del oeste
que me quieres para ti,
que tú y yo apagaremos mi fuego.
Estrella de cinco puntas,
carnero de uñas mordidas,
llévame a mi rincón oculto
y háblame de mi boca.
¿Por qué callas cuando te beso?
¿Es el esfuerzo de mi amor?
¿Es del peso de tu semilla?
Mi tierna mano que se fue en la lluvia
y lloró en mi piel,
en la tormenta de la soledad
solo tú me llamas mano.
este puto dibujo tan feo es mío, puedes imprimirlo y abofetearte con él
Oda a la mano, así como nuevo título
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Bagworm Moth caterpillars collect little twigs and cut them off to construct elaborate tiny log houses to live in (photos: Melvyn Yeo, Nick Bay)
I had to look this up because i thought there was no way these little faerie cabin-building caterpillars were real
Theyre magical
Aquí se llaman gusarapas
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Nuestro cielo
Está nuestro cielo vacío de vuelos,
es el suelo quién se hizo el lecho,
¡Pecho amamantador de aves!
suave y gris tumba de zapatos.
La ciudad cadáver de cigarrillos,
fosa común de turistas rosados
será nuestro reino de mil años.
Ven mi amor, vístete de flores,
vístete de niños,
Y engalánate de coplas.
Yo pondré las golondrinas a volar
para que se hagan nuestro cielo.
(Puedes encontrar más pinturas como la de la portada en: https://lamagiaderudi.blogspot.com.es/2014/11/expresionismo.html)
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Dibujo basado en la ilustración de Emmy Kalia Técnicas y materiales: grafito, cretacolor, carboncillo blanco, difuminador y paciencia.
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Decidí hacer un retrato de uno de mis ídolos, Leonard Cohen. Siento no poderos enseñar el resultado final, aunque prometo hacerlo.
2 añitos de esto
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La conjura
Él le dice amor, ¿qué es sin tu anochecer?, amor,¿qué es lo que mi boca añora si no es tu boca? Ella, piensa en los martes en las farolas intermitentes en el cáncer de páncreas en la tostada accidentada en la muela que no mejora. Ella se ha prometido todas las verdades, conjurada e irresoluble frente a la falacia del amor correspondido.
Se conjuró
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la poesía es capitalizar la tristeza / la tristeza es poetizar el capitalismo / el capitalismo es entristecer la poesía
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Estudio de las cosas
Me pregunto qué orden sigue la arena para agruparse, Cómo se turnan para caer las gotas, De qué manera se coreografían las ascuas. Me pregunto de tal forma, que todo me parece llevar un orden lógico, debe ser así, porque yo sé que si me cruzas la mirada será causa y efecto, porque ni la arena, ni las gotas, ni las ascuas se equivocan, las únicas matemáticas que no funcionan son las que no tienen esperanza.
Las personas son pequeñas cosas maravillosas