Ella

Buscar una rima asonante o consonante, a veces no sirve para expresar lo que sientes de manera constante. 

Quizás por eso me he conformado con crear estos verso aunque no lleve a ninguna parte. 

Que una rima no tiene porqué crear un verso, pero me sirve leerte para saber lo que pienso: de historias reales vive el mundo en el que vives y aquí estoy yo para recordarte que eres protagonista.

Ella me da la vida, ella la ocupa, ella la cuida. Ella tiene corazón y latido, tiene voz, tiene grito, tiene memoria y es mito, tiene fuerza, tiene brío, tiene coraje en los huesos.

Ella es de hielo y cristal. Ella es de fuego y metal. Ella es de sangre y agua. Ella es de diamante y sal. Ella es de tierra y viento. Ella es principio y es final. 

Pero es también estadística y muerte… Es olvido y dolor. Es ausencia y frío. Es orfandad y terror. Es soledad y silencio… Una puerta cerrada que jamás se abrió, un café a medias, un rostro a medio maquillar… un moretón del último golpe que recibió, la ínfima huella del último beso que halló… 

Un mensaje no leído, una llamada sonando, el último sueño en su almohada, una canción que jamás dejará de sonar, el eco de su último pensamiento, una hora eterna en el reloj… Un nombre perdido para ser conocida por todos como "Víctima".

Ojos cerrados para jamás abrirse, memoria honrada para nunca olvidarse, gritos de desconsuelo para desahogarse, abrazos en silencio para consolarse, pancartas pintadas para rebelarse… 

Ella, mujer valiente, mujer de acero inolvidable, mujer que brilla por donde pase, mujer fuerte de sangre ardiente. Ella, poderosa por donde pase. Ella siempre alzada, siempre reina, siempre deslumbrante. 

Ella con su vuelo a la eternidad, con su grito a la vida, con su fuerza por bandera y su orgullo como nombre. Ella, siempre, ella. 

Ella, que antes era ella y ahora es "era". Ella, que sigue siendo ella. Ella que, si sigue con la lucha, seguirá siendo ella. En pasado, en presente, en futuro… Ella que puede ser Marlene, Elizabeth, Eileen, Erzebeth… Ella, que puede ser Claudia, Ever, Vera, Liesel, Victoire, Prairie, Autumn, Dolores, Fatima, Valerie… Ella, que puede ser quien quiera… Quien quieras. Ella, que pudo vivir o seguir viva. Ella, que no tiene que perder el nombre porque quieras.

Ella, sea quien sea, que siga siendo.

“Puedes dispararme con tus palabras Puedes cortarme con tus ojos Puedes matarme con tu odio Pero aún así, como el aire, me levantaré.”

—Maya Angelou

“Una mujer suave es simplemente un lobo atrapado en la meditación.“

—Pavanna Reddy

“Lo que más me gusta del poder femenino es que con el tiempo se convierte en un poder femenino.”

—Cleo Wade

"«La esperanza» es lo que pasa con las plumas - Que se posa en el alma y canta la melodía sin las palabras Y nunca se detiene, en absoluto.”

—Emily Dickinson

"Si no tuviéramos invierno, la primavera no sería tan agradable: si a veces no probáramos la adversidad, la prosperidad no sería tan bienvenida".

—Anne Bradstreet

“Respiré profundamente y escuché el viejo alarde de mi corazón. Soy, soy, soy”.

—Silvya Plath

Poesías feministas

La bruja, Mary Elizabeth Coleridge

He caminado mucho sobre la nieve, No soy alta ni mi corazón fuerte. Mis ropas están mojadas, Y mis dientes se estremecen, El camino ha sido largo Por el penoso sendero crujiente. He vagado sobre la exuberante Tierra, Pero nunca he venido aquí antes. ¡Oh, levantádme sobre el Umbral Y dejádme ante la Puerta! El filo del viento es un enemigo cruel, No me atrevo a pararme en la tempestad. Mis manos son de piedra, Y mi voz se lamenta. Lo peor de la muerte ha pasado, Pero aún soy una pequeña dama. Mis delicados pies se han llagado, Y en blancas heridas sangrado. ¡Oh, levantádme sobre el Umbral Y dejádme ante la Puerta! Su voz era la voz que la mujeres tienen Rogando por un deseo del corazón. Ella vino. Ella llegó, Y la llama temblando, Hundiéndose en el fuego Finalmente murió. Nunca más en mi alma se encendió, Desde que me agité en el suelo, Levantándola sobre el Umbral, Y dejándola ante la Puerta.

El lobo en la puerta, Charlotte Perkins Gilman

Hay un horror que acecha cerca de nosotros, un horror que nada aleja; fieros ojos lamiendo al anochecer, una sombra agazapada en el día; un quejido en el umbral, un rasguño en el suelo. ¡Trabajar! ¡Trabajar! ¡En nombre del cielo! ¡El lobo está en la puerta! El día fue largo, la noche fue corta, la cama dura y fría; cansados están los pequeños todavía, cansados siguen los viejos. Cansados estamos en nuestras cunas, en las labores que nuestra madre no ha confesado, nacemos con el cansancio acumulado como otros con el oro amontonado. ¡No nos levantaremos! ¡No vamos a trabajar! Nada de lo que el día puede dar es la mitad de una hora de dulce sueño; ¡mejor dormir que vivir! ¿Qué poder puede agitar estas extremidades pesadas? ¿Qué esperanza puede hinchar estos corazones apagados? ¿Qué miedo más frío, qué dolor más agudo, que la vida que tan bien conocemos? El lento, implacable, acolchado paso que nunca se extravía. El susurro en la maleza, la sombra en el camino, el vuelo tenso, la larga persecución, la constante ganancia detrás. ¡Hombre cansado de muerte, el bruto incansable, y la lucha salvaje y ciega! Hay un aliento caliente en el ojo de la cerradura y un desgarro como de dientes! ¡Bien conozco los ojos inyectados de sangre y las mandíbulas goteantes debajo! Hay un quejido en el umbral. Hay un rasguño en el suelo. ¡A trabajar! ¡A trabajar! ¡En nombre del cielo! ¡El lobo está en la puerta!

¡Cuán claro ella brilla!, Emily Brontë

¡Cuán claro ella brilla! Cuán silenciosa Me acuesto bajo su luz protectora; Mientras el Cielo y la Tierra me susurran: Mañana despierta pero sueña esta noche. ¡Sí, ven, mi galante, mi mágico amor! Estas vibrantes sienes se besan tiernamente; Y lleva mi solitario lecho a lo alto, Y dame paz, dame toda la dicha. El mundo huye: ¡oscuro mundo, adiós! Amargo mundo, ocúltate hasta el amanecer, El corazón que no has podido someter Aún ha de resistir, mientras ausente vagas. Tu amor yo nunca, nunca compartiré. Tu odio sólo despierta una sonrisa; Tus lamentos podrán herir, Tus errores podrán llorar; ¡Pero tus mentiras jamás cautivarán! Mientras observaba las estrellas brillando En ese mar apacible, sobre mí, Ansié con fe que todas las aflicciones Del universo sepan, y se celebren en ti. Este será mi sueño nocturno. Pienso que el cielo de esferas gloriosas Recorre su curso luminoso, Cubierto de eternas dichas A través de interminables años. Pienso que no hay otro mundo allí arriba Más lejano que aquel que contemplan estos ojos, Donde la sabiduría nunca se burló del amor, Donde la virtud nunca se sometió a la Infamia.

La esperanza, Emily Dickinson

La esperanza es esa cosa con plumas que se posa en el alma, y entona melodías sin palabras, y no se detiene para nada,

y suena más dulce en el vendaval; y feroz tendrá que ser la tormenta que pueda abatir al pajarillo que a tantos ha dado abrigo.

La he escuchado en la tierra más fría y en el mar más extraño; mas nunca en la inclemencia de mí ha pedido una sola migaja.

La mujer en la que se convirtió el niño, Kate Tempest

Nació más musculoso que la mayoría,

nació cálido.

Nacido cerca de los fantasmas.

Tormenta nacida.

Nacido viejo

Creció joven.

Se notaba que no era del

mismo lugar que el resto,

nació fuerte.

Nacido mal

 Ella creció.

Crecer es lo que cualquiera haría.

Teniendo en cuenta los detalles, 

sabía lo que sabía.

Era ridícula.

Nacido demasiado inteligente y demasiado tonto.

Nacido para mantener el mundo bajo su lengua.

No tragues todavía.

Al revés, Warsan Shire

El poema puede comenzar con él caminando hacia atrás en una habitación.

Se quita la chaqueta y se sienta el resto de su vida;

así es como traemos a papá de regreso.

Puedo hacer que la sangre corra por mi nariz, las hormigas se precipitan en un agujero.

Crecemos en cuerpos más pequeños, mis senos desaparecen,

tus mejillas se suavizan, los dientes se hunden en las encías.

Puedo hacernos amados, solo di la palabra.

Dales tocones para las manos si incluso una vez que nos tocaron sin consentimiento,

Puedo escribir el poema y hacerlo desaparecer.

El padrastro escupe licor en el vaso

El cuerpo de mamá sube las escaleras, el hueso vuelve a su lugar,

tal vez ella se quede con el bebé.

Tal vez estamos bien chico?

Reescribiré toda esta vida y esta vez habrá mucho amor,

No podrás ver más allá.

 No podrás ver más allá

Reescribiré toda esta vida y esta vez habrá mucho amor.

Tal vez estamos bien chico

tal vez ella se quede con el bebé.

El cuerpo de mamá sube las escaleras, el hueso vuelve a su lugar,

El padrastro escupe licor en el vaso.

Puedo escribir el poema y hacerlo desaparecer,

darles muñones por las manos, incluso aunque nos hayan tocado sin consentimiento,

Puedo hacernos amados, solo di la palabra.

Tus mejillas se suavizan, los dientes se hunden en las encías

crecemos en cuerpos más pequeños, mis senos desaparecen.

Puedo hacer que la sangre corra por mi nariz, las hormigas corriendo hacia un agujero,

así es como traemos a papá de regreso.

Se quita la chaqueta y se sienta el resto de su vida.

El poema puede comenzar con él caminando hacia atrás en una habitación.

Su clase, Anne Sexton

He salido, una bruja poseída,

obsesionando el aire negro, más valiente por la noche;

soñando mal, he hecho mi enganche

sobre las casas llanas, luz por luz:

cosa solitaria, doce dedos, fuera de mi mente.

Una mujer así no es una mujer, del todo.

Yo he sido su tipo.

Encontré las cálidas cuevas en el bosque, las

llené de sartenes, tallados, estanterías,

armarios, sedas, innumerables productos;

arregló las cenas para los gusanos y los elfos:

lloriqueando, reorganizando a los desalineados.

Una mujer así es mal entendida.

Yo he sido su tipo.

He montado en su carro, conductor,

agité mis brazos desnudos en las aldeas que pasaban,

aprendiendo las últimas rutas brillantes, sobreviviente

donde sus llamas aún muerden mi muslo

y mis costillas se rompen donde sus ruedas giran.

Una mujer así no se avergüenza de morir.

Yo he sido su tipo.

Creo que ella era una ella, Leyla Josephine

Creo que ella era una ella.

No.

Sé que ella era ella y creo que se habría parecido a mí.

Mejillas llenas, ojos color avellana y espeso cabello castaño que podría haber plateado en sueños por la noche.

Hubiera pegado estrellas brillantes en su techo y le hubiera dicho que eran luciérnagas para protegerla de la oscuridad.

Le habría contado historias sobre su abuelo.

Podríamos haber alimentado a los cisnes en el parque.

Ella habría sido como tú también: extremidades largas,

con una sonrisa sarcástica y el nuevo par de patadas.

Ella habría sido dura, más dura que nunca,

y le hubiera enseñado todo lo que mi madre me enseñó,

y la habría llevado a todos los museos y allí podría ver los huesos de dinosaurios,

y míralos y pregúntate sobre todas las cosas que ocurrieron antes de que ella naciera.

Ella pudo haber nacido.

Me habría asegurado de que tuviéramos un espacio en la pared para medir su altura a medida que crecía.

Me habría asegurado de ser una buena madre para admirar.

Pero habría apoyado su derecho a elegir.

Elegir una vida para ella, un camino para ella.

Hubiera muerto por ese derecho, al igual que ella murió por la mía.

Lo siento pero llegaste en el momento equivocado.

Yo no estoy avergonzada. Yo no estoy avergonzada. Yo no estoy avergonzada.

Estoy tan harta de contener estas palabras...

Yo no estoy avergonzada.

Yo era una adolescente con un chico que amaba entre sus muslos que se sentía muy lejos.

Los días de edredón y el paro no hacen bien la planificación familiar.

Soy una de cada tres. Soy una de cada tres. Soy una de cada tres.

Tuve que tallar ese pequeño cerezo

que se arraigó en mi sangre y floreció en mi cerebro.

Una responsabilidad que no tenía la energía o la edad para mantener.

Las ramas proyectan sombras sobre el resto del jardín.

El ladrido causó mis pensamientos, mi corazón se endureció.

Yo no estoy avergonzada. Yo no estoy avergonzada. Yo no estoy avergonzada.

Es un vacío, que se siente lleno, un entumecimiento que se siente pesado.

Dejé de intentar ajustar cómo se siente esto en un folleto de duelo del NHS ya.

Se me permite sentirlo todo, se me permite sentir.

Soy mujer ahora, estoy hecha de acero,

y ella no era una niña y ella no era un niño.

Esa es solo la mierda que recibes para mantenerte fuera del parlamento y atrapada en la licencia de maternidad.

No murmures asesinato sobre mí.

70,000 por año. 70,000 por año. 70,000 por año.

Muerto.

Eso es 192 por día.

de perchas, analgésicos, el camino del callejón.

No murmures asesinato sobre mí.

Realizar abortos en todo el mundo como tarea,

buscando la respuesta en los bosques de nuestras palmas, los bultos en nuestros vientres, los susurros en nuestros oídos,

solo para ser confrontado con signos de interrogación.

Las mujeres han estado escondidas en los libros de historia.

Después de todo es historia.

Su historia.

Bueno, esto es su historia, nuestra historia, maldita sea,

esta es mi historia.

Y no se escribirá a lápiz ni se borrará con culpa.

Será escrito en pluma y hablado con coraje.

Lo escucharás en la radio de camino al trabajo, lo estudiarás en inglés,

lo leerás en los tablones de anuncios de cafeterías junto al volante sobre yoga para bebés.

Porque no estoy avergonzada, no estoy avergonzada, no estoy avergonzada.

Soy mujer ahora.

No seré domesticada.

Tengo la determinación de que esta terminación seguirá teniendo una forma de creación.

No se desperdiciará.

Este es mi cuerpo. Este es mi cuerpo. Este es mi cuerpo.

No me importan tus puntos de vista ignorantes.

Cuando sea madre, será cuando yo elija.

Casarse con el ahorcado, Margaret Atwood

Ella ha sido condenada a muerte por ahorcamiento. Un hombre

puede escapar de esta muerte convirtiéndose en el verdugo, una

mujer casándose con el verdugo. Pero en la actualidad

no hay ahorcado; así no hay escapatoria.

Solo hay una muerte, pospuesta indefinidamente. Esto

no es fantasía, es historia.

Vivir en prisión es vivir sin espejos. Vivir

sin espejos es vivir sin uno mismo. Ella

vive desinteresadamente, encuentra un agujero en el muro de piedra y,

al otro lado del muro, una voz. La voz

llega a través de la oscuridad y no tiene rostro. Esta voz se

convierte en su espejo.

Para evitar su muerte, su muerte particular, con

cuello retorcido y lengua hinchada, debe casarse con el

ahorcado. Pero no hay ahorcado, primero debe

crearlo, debe persuadir a este hombre al final de

la voz, esta voz que nunca ha visto y que

nunca la ha visto, esta oscuridad, debe persuadirlo

para que renuncie a su rostro, intercambie por la

máscara impersonal de la muerte, de la muerte oficial que tiene ojos pero

no boca, esta máscara de un leproso oscuro. Ella debe

transformar sus manos para que estén dispuestas a enroscar

la cuerda alrededor de las gargantas que se han señalado

como la de ella, gargantas que no sean las de ella. Ella debe casarse con

el verdugo o con nadie, pero eso no es tan malo. ¿Con quién

más hay para casarse?

* 

Te preguntas sobre su crimen. Fue condenada

a muerte por robar ropa de su empleador, de

la esposa de su empleador. Ella deseaba hacerse

más bella. Este deseo en los sirvientes no era legal.

Ella usa su voz como una mano, su voz llega a

través de la pared, acariciando y tocando. ¿Qué podría

haber dicho ella que lo hubiera convencido?

No fue condenado a muerte, la libertad

lo esperaba . ¿Cuál fue la tentación, la que funcionó?

Tal vez quería vivir con una mujer cuya vida

había salvado, que había visto la tierra pero que,

sin embargo, lo había vuelto a la vida. Era

su única oportunidad de ser un héroe, al menos para una persona,

porque si se convertía en el verdugo, los demás lo

despreciarían. Estaba en prisión por herir a otro

hombre, en un dedo de la mano derecha, con una espada.

Esto también es historia.

Mis amigas, ambas mujeres, me cuentan sus historias,

que no se pueden creer y que son ciertas. Son

historias de terror y no me

han sucedido, todavía no me han

sucedido , me han sucedido pero estamos separados, observamos nuestra

incredulidad con horror. Tales cosas no

nos pueden pasar , es tarde y estas cosas no suceden en

la tarde. El problema era, dijo, no

tenía tiempo para ponerme los lentes y sin ellos estoy

ciego como un murciélago, ni siquiera podía ver quién era. Estas

cosas suceden y nos sentamos en una mesa y contamos historias

sobre ellas para que finalmente podamos creer. Esto no es

fantasía, es historia, hay más de un verdugo

y por eso algunos de ellos están desempleados.

Dijo: el final de las paredes, el final de las cuerdas, la apertura

de puertas, un campo, el viento, una casa, el sol, una mesa,

una manzana.

Ella dijo: pezón, brazos, labios, vino, panza, cabello, pan,

muslos, ojos, ojos.

Ambos cumplieron sus promesas.

El verdugo no es tan malo. Luego

va al refrigerador y limpia las sobras,

aunque no limpia lo que accidentalmente

derrames Solo quiere las cosas simples: una silla,

alguien que se quite los zapatos, alguien que lo mire

mientras habla, con admiración y miedo, si es

posible con gratitud , alguien en quien zambullirse para descansar

y renovarse. Estas cosas se pueden tener mejor casándose con

una mujer que ha sido condenada a muerte por otros

hombres por desear ser bella. Hay una amplia

variedad.

Todos decían que era un tonto.

Todos decían que era una mujer inteligente.

Usaron la palabra atrapar .

¿Qué dijeron la primera vez que estuvieron solos

en la misma habitación? ¿Qué dijo él cuando

ella se quitó el velo y pudo ver que ella

¿No era una voz sino un cuerpo y por lo tanto finito?

¿Qué dijo ella cuando descubrió que había

dejado una habitación cerrada por otra? Hablaron de

amor, naturalmente, aunque eso no los mantuvo

ocupados para siempre.

El hecho es que no hay historias que pueda contarles a mis amigos

que los hagan sentir mejor. La historia no se puede

borrar, aunque podemos calmarnos

especulando sobre ella. En ese momento no había

ahorcados femeninos. Quizás nunca ha habido ninguno,

y por lo tanto ningún hombre podría salvar su vida por matrimonio.

Aunque una mujer podría, según la ley.

Dijo: pie, bota, orden, ciudad, puño, caminos, tiempo,

cuchillo.

Ella dijo: agua, noche, sauce, pelo de cuerda, vientre de tierra,

cueva, carne, sudario, abierto, sangre.

Ambos cumplieron sus promesas.

Todavía me levanto. Maya Angelou

Puedes escribirme en la historia

Con tus mentiras amargas y retorcidas,

Puedes pisarme en la tierra

Pero aún así, como el polvo, me levantaré.

¿Mi enojo te molesta?

¿Por qué estás acosado por la tristeza?

Porque camino como si tuviera pozos de petróleo

Bombeando en mi sala de estar.

Al igual que las lunas y los soles,

Con la certeza de las mareas,

Al igual que las esperanzas que surgen,

Aún así me levantaré.

¿Querías verme rota?

¿Cabeza inclinada y ojos bajos?

Hombros cayendo como lágrimas,

¿Debilitado por mis gritos conmovedores?

¿Mi arrogancia te ha ofendido?

No te lo tomes muy mal

Porque me río como si tuviera minas de oro

Cavando en mi propio patio trasero.

Puedes dispararme con tus palabras

Puedes cortarme con tus ojos

Puedes matarme con tu odio

Pero aún así, como el aire, me levantaré.

¿Te molesta mi sensualidad?

¿Te sorprende?

Que bailo como si tuviera diamantes

¿En la reunión de mis muslos?

Fuera de las chozas de la vergüenza de la historia

me levanto

De un pasado arraigado en el dolor

me levanto

Soy un océano negro, saltando y ancho,

Pozo e hinchazón que soporto en la marea.

Dejando atrás noches de terror y miedo

me levanto

En un amanecer que es maravillosamente claro

me levanto

Trayendo los regalos que me dieron mis antepasados,

Soy el sueño y la esperanza del esclavo.

me levanto

me levanto

Me levanto.