Drops da Fal

Gustan agua de horchata?

Mais do que tudo na vida.

A maçã, o marmelo e os figos

Caravaggio, um homem que viveu no umbral entre duas eras, fez mais por esse mundo, por sua beleza e arte, do que você e eu jamais conseguiremos, ainda que vivamos dez vidas. E além de ter se banhado nos últimos dias de glória do renascimento, e além de ter ajudado a inventar o barroco, ainda teve tempo de brincar de adivinho. Um dos mais importantes quadros de sua primeira fase é esse aí, o La Canestra di Frutta. Se você observar a obra com cuidado, verá que as frutas são perfeitas e estão perfeitamente reproduzidas, imperfeitas e imperfeitamente realistas. São as cores das frutas que nos indicam o estado de maturidade delas, seu nem-tão-avançado-assim apodrecimento, que ainda estão apropriadas para o consumo, que o tempo passou, está passando nesse minuto e isso é fundamental, porque foi para isso que o quadro foi feito. As cores nos avisam: se você não comer esses figos, vai perdê-los. 

Caravaggio meio zonzo de vinho, vida y otras cositas más, sabia que 2017 chegaria e passaria levando parte de nossas almas, e que precisaríamos de uma sábia palavra vinda do passado, já que nosso presente anda burro, mal-informado, adorando o inominável, péssimo de conselhos e ouvindo cada música que vou te contar. Foi por isso que ele fez esse quadro, essa cesta de frutas tão linda, mas já meio podrinha, tão, tão bela, mas né, meio pra lá de Bagdá – uma das poucas cidades, aliás, em que Caravaggio não arrumou briga, não socou a cara de ninguém e não acabou fichado. Provavelmente porque nunca esteve lá.

 Nosso ano está acabando e a vida, tal e qual a conhecemos, também. Não somos os mesmos caras que éramos em janeiro. Nossa vida não é a mesma de um minuto atrás e nem a nossa história, e não permanecem nossos desejos e interesses, o desejo e o interesse dos outros por nós.

O tempo, o tempo, o tempo. Ele destrói as frutas e não é nem um pouco mais brando com você, amigo. E se essa cesta de frutas equilibrada na beiradinha do parapeito parece prestes a desabar em cima de você, saiba, é porque ela está mesmo.

Esse tal de 2018 vai exigir que fiquemos firmes. Você me ouviu? Que fiquemos firmes. Ah, 2018 também vai exigir rapidez de raciocínio, que dividamos um mentolado na varanda do Paulão e da Ana, competência nos feitiços e conjurações de entidades nefastas (das que nos defendem, não das que quebram nossa espinha). Vai exigir, 2018, que você respire e coma os bolinhos da Telinha. Que você não julgue, não seja um mala. Ninguém pede que você seja um cara legal porque, baby, nós o conhecemos, mas tente não ser um babaca completo, agradecemos demais. O ano da graça de 2018 vai exigir algum chocolate de boa qualidade, cataratas do niágara de vinho (rosé), força no empuxo, costas largas, frases inteligentes e algo cínicas (mesmo que você se sinta morto por dentro) e, talvez, a adoção de alguma religião oriental gentil com a iniciação, razoável no capítulo das exigências, branda com as punições e generosa com as recompensas. Ele também vai exigir bons amigos e pode acreditar, isso é mais difícil de arrumar do que línguas de flamingo, pó de mandrágora e sopa de Islamia ateni. Esse ano que vem aí exige demais, demais, que cuidemos uns dos outros e não, isso não é palhaçada, é profecia: quem não tiver o olho do irmão sobre si em 2018 estará no sal. No que me cabe desse latifúndio estarei aqui, por favor, lembre-se disso. Com Marli, Otelo, nossos dois gatos, um bolo no forno, flores nos vasos, vodiquinha no freezer, e um aquele queijo contrabandeado pelo homem da mandioca (o nome dele é sr. José, gente, olha o respeito) regado de azeite.

Corra. Ignore os buraquinhos de larvas e coma a maçã e o marmelo e os figos, detenha o avanço do tempo com seu desejo, dentes e barriga, com fúria, com pressa, com sofreguidão, com avidez. E quando o inexorável 2018 emparelhar com você, pense em Caravaggio e seja um pouco mau. Só um pouquinho. E continue faminto, furioso, esperto, ousado. Eduque-se, treine, mantenha-se afiado e atento por você e por quem você ama. Esse ano que vem aí, você sabe, o tal de 2018, não deve mesmo apanhá-lo sem uma boa faca de mola na bota. Eu tenho uma (sério mesmo) e nenhuma briga de rua vai me apanhar sem ela. Se você ainda não tem a sua, fique perto de mim.

Escrevi esse texto no fim do ano passado. E vivo desde sempre, no Brasil.

Brasil. Além de estragar a alegria e a tal de “festa democrática”,  é um país tão cretino que até uma besta feito eu vira profeta.

Eu, pessoalmente, não posso ver eleito um cara cujo ídolo é um torturador. E me pergunto que diabos estamos fazendo de nossas vidas, das vidas dous outros, do lugar onde temos de viver. 

E, acredito, qualquer um, que pertença a qualquer povo que um dia foi perseguido, humilhado, privado de seus direitos, ameaçado e morto, devia pensar bem no que significa uma eleição. 

beijos, beijos bem tristes mesmo

Fal

Olha, procede.

Resources to help child immigrants & fight family separation via @nicolayoon​

Você não manda a Guarda Nacional.. Você manda comida e você manda médicos.

É isso.

The west wing. Nada se compara.

Tão brotando meus tomatinhos.

Foi dada a largada. [Foto: Ricardo C.]

que foto impressionante

♥ ♥

Amore, prepara um café com leite procê e um pra Maliu da sua vida, respira fundo e volta pra lida. Ah, e tenha em mente o seguinte: as pessoas se revelam nos pequenos gestos. Nos pequenos, nunca nos grandes gestos. Nem sempre é uma descoberta bonita, mas Deus do céu, é sempre, sempre educativo. ♥

e também em você.

Stéphane Mallarmé, excerpt of Sea Wind (my translation)

(via mykristeva)

Os clássicos do Drops.

(via dropsfal)

Dancing Goddesses

These are AWESOME.

(Source: Nina Paley)

Lindo

Clássicos do Drops

Nossas proverbias deusas peladas da segunda-feira.

Domingueira

Sem contar a própria decrepitude, um dos efeitos do envelhecer é a quantidade cada vez maior de lugares, de pessoas, de ideias, de experiências, enfim, de tudo o que acumulamos que, com o tempo, incluímos numa lista daquilo que a gente passa a declinar. Deve dar quase doze das dezoito horas diárias em vigília com a gente cada vez mais Bartleby, só na base do acho melhor não.

acho melhor não.

Em verdade vos digo: o mundo se divide entre gente que não encontra o bilhete e pede desculpas por isso (eu tou aí nessa categoria, claro, que ainda preciso de muita terapia nessa vida) – ainda que o bilhete tenha sido feito num papel horrendo, numa letra azul inelegível e malocado nalgum lugar escroto do caralho, tipo uma mesa ultrabagunçada, e entre gente que não encontra o bilhete – mesmo que seja do tamanho dum cartaz, colado nos lugares onde essa pessoa mais circula e com letra de professora – e bota a culpa no outro porque a cor da letra, do papel e a localização do bilhete não facilitaram.

Assim é o mundo, senhoras e senhores. E, sim, isso é uma metáfora. E, não, isso não é uma metáfora.

Rádio Drops