Lachen, oder: marodieren in den Atemwegen
Die Fichte blüht
vor meinem Fenster -
Auch auf dem Rot
ihrer Blüten liegt
der nasse Schimmer
der alles bedeckt,
wie eine dünne Schicht aus Wachs
~
In ihm glänzt der Abend
vom Horizont her,
von dort, wo das Gold
unter die Wolken tröpfelt,
glänzt in der klaren Luft,
nimmt der Wolkenfinsternis
alle Bedeutung
~
Nein, nimmt sie nicht,
kehrt sie um,
vergoldet sie
~
Goldene Schlieren
benzingleicher Pollenschleier
ziehen über die Lachen
auf dem Asphalt,
gebannt, gebunden, unschädlich,
nicht mehr marodierend
durch Luft oder
Atemwege
~
Flattern,
wie das Laken eines Geists
der eine Dimension verlor
und dessen Echo
man nur noch leise
hört lachen
---
Doktor Disko (2024-04-29)